Yo lo voté, ¿y qué?

La reveladora confesión de Polito Herrera que esclarece sobre los intríngulis existenciales de un ahorrador verdolaga.  

  

A mi modo de ver, el dólar es una de las más grandes creaciones de la humanidad, acaso comparable a la electricidad o el antibiótico. Según mi padre, que sabía un montón de estas cosas, los tipos que manyan de la economía, un día se pusieron de acuerdo para que el oro dejara de usarse de moneda de cambio mundial y en su lugar pusieron al dólar. Dejando de lado que lo más beneficiados fueron los yanquis, que son los que tienen la maquinita de hacer billetes cosa de que nunca les falte, fue un gran avance porque eso de garpar con bolsas de sal, pepitas o lingotes de oro era demasiado incómodo.  

El viejo sabía de economía. Había pasado por el Rodrigazo, la tablita de Martínez de Hoz, la 1050, el peso ley, el peso A, los australes y había visto multiplicarse los 0  de la moneda nuestra como si fueran conejos. Por eso, cada vez que le sobraba un mango, le compraba dólares al Tano Vicchi, que tenía parada en el centro pero te los traía a tu casa, dobladitos y listos para guardar. El viejo los enrollaba, los metía en una bolsita de celofán y los escondía atrás del ropero a salvo de humedades, corrosiones y devaluaciones. Soñaba con un enroque fenomenal: vender la casa de los abuelos y comprar una más grande para mudar a la familia. Pero se fue al paraíso de los ahorristas con un infarto que le partió el corazón en el patio donde la abuela sabía pasar las tardes de verano sentada en su hamaca de mimbre.

De más está decir, a esa herencia le agregué lo mío. El primer billete de cien dólares, con el sobrante de un aguinaldo, se lo compré a un tío que andaba necesitado de contante efectivo, cuando el viejo todavía vivía, soñaba, y yo, que noviaba con la Gorda, (que entonces no era gorda y tenía la facha de la Liz Taylor), soñaba con casarme, tener dos hijos y llevar una vida de bacán. También creía, por esos años, que Gimnasia y Esgrima de La Plata, el club de los amores, saldría campeón del futbol argentino.

Confieso que no fue sencillo, pero cada vez que me sobró alguna moneda, la hice puré en verde billete, fuera de a uno, de a cinco o de veinte…

Al fin de cuentas, aun reconociendo las propiedades inigualables del Washington cien, cada precioso papel supo contar en la suma de cabal aritmética. Y no viene al caso divulgar alegremente cuánto llevo cargado en el rejunte. Ni la Gorda lo sabe. Será poco o mucho según quien lo mensure, pero para mí es algo así como una fuente de vida. Y lo digo en todo sentido. Mis dólares tienen ese “no sé qué”, una fuerza interior que le da certeza a mis pasos, una garantía de que nadie me va a fumar el fruto del sudor y al mismo tiempo un elíxir fenomenal para destrabarme las ganas cuando la historia pinta fulera, cosa que suele ocurrir a menudo.

Contar los billetes de dólar, cada tanto, supone un acto de reafirmación espiritual. Por más que uno sepa cuanto suma el total acumulado, volver a pasar de mano en mano el papel precioso resulta estimulante y no puede compararse con la manipulación del billete argentino. Nada que ver. Uno cuenta el sueldo, a fin de mes, cuánto tiene, cuánto va a necesitar, cuánto le queda, y nada, es una depresión. Por más que rasque cada billete, o que le haga cosquilla a un cien o a un cincuenta, la sensación es “qué cagada”. En cambio, el simple acariciar del verde, nomás al tacto, su suavidad, su tersura, la caripela de un Washington que te mira como diciendo “quereme, guacho”, eso es fabuloso. Y es que el dólar es mimoso por naturaleza. Según me contaron, los tipos que los fabrican en Estados Unidos tienen que reunir ciertos requisitos que ellos llaman de “inteligencia afectiva” y están permanentemente sujetos a controles psicológicos, cosa de que cada billete no imprima desórdenes sentimentales y todo eso. No sé si será cierto, pero algo así debe haber.

Desconozco si son todos los dólares iguales, pero los míos, los que van a para a la bolsita de celofán, atrás del ropero, adquieren esa capacidad especial. A veces llego del laburo, cansado o angustiado, con ganas de rifar la vida, y entonces me encierro en la pieza, cazo los dólares, los desenrollo, los apilo y con el dedo gordo les doy aire cerquita de la nariz y respiro hondo cosa de que el aroma me penetre en los pulmones, bien al fondo. Y uno siente como una ventilación mental, un aliento purificador que te dice, tranquilo, viejo, serenate, ya va a pasar. Y sí. Los guardo, me morfo un churrasco y me voy a dormir como un angelito y al día siguiente amanezco entero, con más ganas que nunca de darle para adelante.

Está claro que tampoco es cuestión de abusar. El perfume de los dólares es inigualable. Ni ahí se puede comparar con la baranda de los pesos nuestros. Pero he comprobado que cuanto menos manoseado está el billete, más valor tiene en todo sentido. El billete nuevo, recién salido de fábrica, es como un cero km. Por eso, dirán lo que dirán, pero cuando compro dólares, siempre le digo al Tanito Vicchi, que es el hijo del Tano y trabaja de arbolito, siempre le digo que me dé de los nuevos, sin marcas ni arrugas. Después, en casa, sin que me vea la Gorda, con la punta del meñique, le hago así como un saludo, una bienvenida. Un beso y a la bolsita.

Con el tiempo he llegado a descubrir que estos billetes poseen, entre otras cosas, propiedades curativas. Por ejemplo, cuando Carmencita, la más chica, andaba por los doce años, le empezaron a salir granitos y hasta forúnculos. Con la Gorda nos cansamos de probar medicamentos. Hasta con el anillo de oro del casamiento lo frotábamos y le hacíamos la cruz en el grano, pero nada. Hasta que se me ocurrió usar un billete de diez dólares poniéndoselo de fomento. Creer o reventar, la porquería se secaba enseguida. De ahí en más, santo remedio. Y santo en serio, porque me acuerdo cuando me dieron las arenillas en los riñones y no había manera de calmar el dolor. La Gorda se cansó de ir a la iglesia para rezarle a San Antonio, que es protector de los animales y, para ella, se aplicaría en mi caso. Y nada. Menos me aliviaban los remedios. Hasta que se me ocurrió recurrir a los dólares. Anduve tres días acostado con dos billetes de cien en la ingle, uno a cada lado de los huevos. Me empezó a salir la orina color verde, hermosa, que daba ganas de guardarla de recuerdo. Y chau arenillas. Me curé.

Las virtudes energéticas del dólar también están documentadas. Leí en alguna parte que el secreto está en la tinta con que los imprimen, que es una tinta especial que reacciona al papel y en determinadas condiciones climáticas, irradian como una luz benefactora, fuente de inspiración para muchos filósofos, sobre todo, los que viven cerca de Wall Street. Pero otros ejemplos me sobran y doy fe por propia experiencia. Recuerdo cuando Felipe, mi hermano, se llevó puesto un camión de hacienda en la Ruta 2 y estuvo una semana en terapia intensiva antes de pasar a mejor vida. De la angustia, habrá sido, me dio el insomnio. No sé quién, me convidó unas pastillitas para dormir, pero nada, a la mañana tenía los ojos como dos huevos fritos. Al tercer día, saqué la bolsita de celofán, la puse debajo de la almohada y no sólo que apoliyé como un bebé sino que al día siguiente estaba con las neuronas a full y unas ganas bárbaras de practicar el Kamasutra con la Gorda.

Los dólares no envejecen, por más que les cambien el diseño. Por eso, en cualquier parte del mundo, salvo en Brasil, los agarran al toque. Eso demuestra que son unos negros brutos y lo único que hacen bien es jugar al futbol. Tres años atrás, fuimos a Florianópolis con la Gorda y los chicos. Primera vez que subía a un avión y salía del país. Apenas llegamos, me ofrecieron reales, que es la moneda de ellos. Una mierda, igual que la nuestra. Y yo de gil no tengo nada. Cuestión que vamos a la praia, espectacular, mesita al lado del mar, camaraos y frango, el agua trasparente que te ves los pies. A la tarde, viene el negrito a cobrar y yo pelo un cien verde. Me pone una sonrisa de nabo y me dice que no. Reáis, reáis, me dice. Así que lo llamo al trompa y me dice lo mismo, dólar no, reáis si. Pero vos estás en pedo, le digo, ¿sabés lo que esto? Dólar. Y el tipo me dice que sí, que sabe, pero que me los puedo meter bien en el orto, no con esas palabras pero más o menos así. La cuestión fue que tuve que cambiar dólares por unos reales de mierda y por eso, nunca más volví a Brasil.

Para terminar, mi última experiencia casi milagrosa con el dólar fue hace poco, meses atrás, cuando la Gorda me planteó sus dudas sobre nuestra relación y se fue con los pibes durante dos meses a la casa de sus padres. No viene al caso explicar los motivos, que los había y le prometí cambiar. Pero en ese momento, yo no entendía nada. Me agarró la desesperación. Porque la Gorda tendrá su carácter, será lo será, pero la quiero y después de veinticinco años de casados, no se me ocurre vivir sin ella. Así que un día saqué un big cien nuevito, la fui a buscar a lo de los viejos, y así de rodillas, le dije, mientras le extendía el verde, le dije: mi amor, volvé por favor, tengo un montón de estos y nos vamos al Caribe. Y a ella se le iluminó la cara y me contó que sintió como una energía calórica cosa de que fuera imposible negarse.  

Y es que la Gorda siempre soñó con hacer un crucero en barco por el Caribe. Quince días de vida cajetilla, recorriendo islas espectaculares, fiestas todas las noches a bordo, camarote vip, chupi y morfi a lo bestia, paseo por la cubierta viendo el atardecer, todo eso que lo vio por la tele. Y ojo, no digo que la pasamos mal en las vacaciones en el hotel del gremio, en Mar del Plata, o en Córdoba, o cuando fuimos al Norte, al Sur, qué se yo, la verdad, no me quejo, la pasamos bárbaro estos diez años. Pero claro, uno siempre quiere más. Así que pronto, cuando junte unos dólares nuevos, voy a tener que usarlos. Promesas son promesas.

Mientras tanto, tengo una fe ciega en la capacidad reproductiva de mis verdes. Según el Cuervo López, que es muy lector, parece ser que los norteamericanos están haciendo estudios para fabricar dólares machos y dólares hembra, cosa de que uno los junte en una bolsita como la mía y ahí se den matraca entre ellos y tengan dolarcitos, que no serán de cien, seguro, pero de uno y de cinco. Y como ya dije antes, todo suma. Sería fantástico que cada tanto, cuando uno los vuelve a contar, como hago yo, se encuentre con la cría.

Por todo esto, para mí fue criminal que Cristina le pusiera cepo al dólar. A mí no me afectó mayormente. Con el sueldo en blanco no me daba para comprar ni cinco, y con el sueldo en negro, siempre lo tuve al Tanito que me los dejaba a buen precio. Pero eso de un cepo, que es para presidiarios, no tiene nombre. Así que por eso voté por el cambio. Reconozco que en estos años salí de la malaria, cambié el auto, agrandé la casa de los abuelos y hasta le puse aire acondicionado a todas las piezas. También fueron los mejores años para ahorrar sin privarse de nada y comprar dólares. Pero insisto, lo del cepo es criminal. No se puede agredir así a la única moneda que existe en el mundo, salvo en Brasil.   

 Así que ahora, con Macri, voy a poder ir a cualquier banco y chau, dame cien. Y me los tienen que dar. Vamos todavía. Calculo que en un año o dos, si la metalmecánica sigue andando como hasta ahora, si no empiezan a traer repuestos importados como en otros tiempos, cuando la fábrica tuvo que cerrar, cumplo la promesa que le hice a la Gorda y nos piramos quince días al Caribe. O a Europa. Uno siempre quiere más.  

Piojo resucitado

Los ecos del gran lanzamiento editorial de “Rante Dialética”, primer broli al pelpa del glorioso, todavía resuenan en los oídos de la masa societaria. La puesta esénica chantada en el Espacio Don Juan, allí donde el viejo tordo Favaloro pasó sus días de infancia, fue un éxito molumental, mismo que la presentación en la sala Ismael Celentano del club de los amores. Y así que así, entre medio de las salutaciones y los brindis, hay que decirlo, las alternativas de la justa electoral estuvieron a la orden del día, unos apostando al triunfo del motonauta mistongo y otros por el del cajetilla rubio y de ojos celestes, a la sazón el que primerió por una zabeca en el balotás definitorio.

Y al punto de esta cuestión, no pocos gomías y seguidores se han interrogado por el silencio medido de este cronista, visto que parolas escasanis les ha dedicado al entuerto, medio como escapándole al bulto. Y va por cierto que,  respetuoso de la institución y a petición de nuestro presidente, don Leopoldo Sastre, atento a que no faltaban esaltados de uno y otro bando, quien suscribe se bancó la neutralidá del club, lo que no le impide ahora, una vez surtida la fenomenal trompada del ingeniero, que pueda darse el lujo de chantar lo suyo.

A nadies escapa la simpatía que desde estas páginas se le brindó al proyeto nacional del kirrnerismo, tanto como las críticas y alvertencias a su tiempo mechadas según viniera la mano. Y es que aquí nadies debe favores ni manya de la política, de tal suerte que uno puede darse el lujo de trinar lo que se le cante a sabiendas de que no hay jefa infalible, no hay condutora que se le rinda pleitesía a ojo cerrado. Respeto y almiración por la señora tanto como por los miles de militantes que se bancaron la parada de enfrente a la parafernalia mediática, eso sí, pero no ceguera ni sordera ni cuanto menos seguidismo de lo pior, que para eso sobran puntos siempre en fila listos pa trocar apoyos por morlacos o aplausos por conveniencia.

A la luz del resultado, es ovio que una parte grande de la gilada, mayoritaria, le dio lustre a las ganas de cambiar de mandamases.  Acectarlo es ley, lo mismo que bancarse la piña en la jeta. De nada sirvió repetir hasta el cansancio la marabunta de conquistas alcanzadas estos años, desde el recupero de un estado devastado hasta el avance en materia económica, social, científica y lo que se ponga a tiro. La mersa quería escuchar otra cumbia diferente. Hasta el jubilete más palurdo sabía que estaba mejor que diez años atrás, y el antes misho desocupadado reconocía que ahora tenía changas o laburo fijo, el maestro podría quejarse por salario pero se acordaba de las dos guitas que ganaba antes y no llegaba al día diez, y el mercachifle la redondeaba posta aún con inflación, y el pequebú se daba el gusto de conocer París a lo garca, y más de un obrero del petróleo o metalúrgico se bancó la resolana tropical pa volver al yugo con dorado caribeño made in Punta Cana. O sea que a mi ver, no hacía falta refregarle todo eso en la jeta. No estaban allí los puntos débiles del proyeto nacional, ni siquiera en una economía a medias jaqueada por la crisis del capitalismo global. La cosa en serio tallaba en la sesera de la masa, en parte machacada por el martillo de la tele, la radio y los diarios, y por el resto, abandonada a la que te criaste por una concepción liberal en lo idiológico. La batalla era cultural ya se había perdido mucho antes de las eleciones. Parafrasiando al gran Ismael Celentano, faro luminoso de la ciencia fulgurense, “el piojo resucitado, sin idiología, es más peligroso que mono con navaja”. 

La teoría del “Piojo resucitado con cuchilla” fue esbozada por el filósofo campero oriundo de Tapalqué, don Evaristo de la Cruz Patoruzzi, a mediados del siglo XX en su molumental obra “Almacenero Platudo”.  Influenciado por las concepciones marsistas itálicas, el erudito pampeano le apuntaba crítico a la visión desarrollista del capitalismo según la cual, sobre la base de la evolución del mercado interno por sustitución de importaciones y a partir de incorporar nuevas fracciones sociales al consumo, una economía capitalista dependiente podía regenerarse de manera ilimitada. Antes que tarde, este proceso mancaría por la incapacidad de las fuerzas produtivas pa satifacer la demanda creciente de la nueva mersa acomodada, es decir, la del “piojo resucitado”. Alertaba entonces que “la comunidad piojera, elevada en su condición hematófaga, tanto en su variedad pedículus capitis como en la phthirus pubis, en un punto históricamente determinado de su maduración, requiere un contralor machazo que va más allá de las lavativas con querosene” y alvertía a posteriori que “la resucitación del piojín o liendre en piojazo bacán lo hace más exigente que patrón de estancia, su referencia inmediata donde quiere asimilarse, de lo cual resulta que abomina de los demás piojines o liendres y estimula su liquidación”.

El concepto "piojo resucitado", según Patoruzzi, se remonta al siglo XVII, durante el Renacimiento florentino, cuando el conde de Piombino, Lucio Dell Ortio, se refiere al enriquecido mercader D'Ambrossio como "pidocchio risorto insopportabile". Pero sin duda que el empleo del término se expandió en la filosofía germana durante los años 40 cuando el filólogo berlinés Helmut Grosswald definió a la pequeña burguesía alemana, soporte clasista de la expansión del nacional-socialismo, como "auferstanden laus". Con todo, en nuestra historia no faltan reveladoras citas que refieren al parásito en su asepción socio política, pero es don Evaristo de la Cruz Patoruzzi quien elabora dialécticamente su itrínseca esencia cuando expresa en su ya mencionada obraque "el piojín debe ser educado a lonja y cincha para que su resucitación en piojo macho se realice en tiempo y forma, obrando sobre sus crías con severidad monástica, ejerciendo sobre su empiojado cerebro una presión acorde al conjunto de los requerimientos comunitarios, (…) combatiendo su empiojado egoísmo con la idea de la solidaridad colectiva por las buenas en lo posible y por la fuerza de ser necesario”, para concluir finalmente que “la conversión sana y creativa del piojo no puede reducirse a una sola generación sino a varias, siempre a rebenque severo, aunque pueda resultar de ello un exceso de rigor, lo que será reconocido en atención al amor a la patria, al pueblo y los más desposeídos”.

Valga esta referencia al estraordinario pensador de Tapalqué para atrever una aprosimación a la batalla de las ideas que de aquí en más, a juicio de este cronista, deberían estimularse en el seno de las fuerzas del movimiento traformador, en la izquierda nacional y en el progresismo en general. Y es que desde las candidaturas del Chivo Insaurralde en el 2013 hasta la del motonauta en la recientes, resultaron un reflejo manifiesto de la limitación del kirrnerismo para responder a la crisis política e ideológica plantiada. A juicio de este cronista, no se trataba de calzar en la horma cultural del nuevo piojerío sino de acomodar los tantos con claridá concectual y candidaturas que espresaran la verdadera voluntá de profundizar la pelea al tiempo que abrirle puertas a nuevos protagonistas. Más que refregar los logros, la cosa pasaba por alertar a la gilada: atenti, muchachachos, llegó la hora de arremangarse. Si vamo a seguir pa delante, la pelea no es fácil. No hay promesa de naranja. Olvidensén del bon vivir. Si quieren Patria, a poner huevos. No hay dólares pa todos, y si los hubiera, nadies los toca, ¿clarito? Ni Moreno, ni San Martín ni Bolívar salieron a la cancha proponiendo fiesta y kermese sino más guerra, más lucha, hasta muertos en el camino, porque no es joda enfrentar al poder establecido, al imperio y sus cipayos. Si nomás de tocarle el culo al pasar ya se ponen fulos, imagínensén cuando se le bajen los lienzos. Porque acá no se promete un joraca, niente que no sea peliarla. Lo difrutarán sus hijos o sus nietos, pero ustedes nomás gozarán con la gloria de haberle puesto cascabel al gato y esa será su másima recompensa. Hay que hablar clarito. El que me quiera seguir, que me siga. Y si no quieren, no me voten. Chau pinela.

La cosa da para parolar tupido y habrá tiempo visto que la derecha recién asoma. Hay que sacar la viola del ropero, escribir unos versos y tomarse unos tintos endemientras la conversa apiola al naboleti. Hay un toco pa discutir, desde el sectarismo camporista, la pijotería kiosquera de tanta agrupación al dope, el oportunismo gerencial de unos cuantos, corructos y arribistas que los hubo, manías liberales pa encarar cuestiones grosas que fueron subestimadas, hasta la necidad de entender que al día de hoy, nomás que cantando la marchita no se ganan voluntades ni eleciones. Y hasta la Jefa debiera hacerse la autocrítica y apuntarse algunas cagadas. Asumir que le faltó barro en los talones, sencillez pa encarar la yeca. Qué necesidá tenía de cirujearse en clínica bacana cuando la posta la da el hospital público, el mismo donde Evita se bancó lo más peor, sólo por dar un ejemplo.

Para ir finando con el chamuyo y retomando a don Evaristo de la Cruz Patoruzzi, “el problema no es el piojo sino el descuido, que piojos y resucitados hubo desde los tiempos de Tutankamón. No se construye Patria nomás que con alegría, que debe haberla de seguro. Como todo parto, en el dolor de los cólicos abreva la felicidad”.

 

Aylan

El fonazo de mi querida amiga María Pía Legarreta me madrugó ayer con su labia agarrotada por el llanto: no lo soporto, Marcial, qué culpa tiene ese nene de ser musulmán, pobrecito, morirse así.

Soñoliento todavía, visto en el relós las seis de la matina, desculé al toque que mi querida de la Recoleta se refería al purrete Aylan, amanecido inerte en las arenas turcas. Isofato me atracó el recuerdo de la imagen que yira por el domún todo, posta que ganadora del prósimo Premio Pulizer de la fotografía: el purrete sirio acostadito en la playa, como bebiendo el salobre que le mancó la vida. Con todo, la angustia de María Pía, como siempre, sabe llegar a esabructos incompresibles: cuántos pibes más deberán morir así, decíme Marcial, ¿y qué hace Cristina? Nada. Seguro que la yegua está en el Calafate y lo mira por la tele.

Estrañeza ninguna, este cronista asume que María Pía compensa sus desvaríos gorilas con higiénicos y laudatorios encuentros de cotorro siempre que sus deberes conyugales con su actual dorima se lo permiten. Pero avanti pues, ayuda el introito pa sacudirse un poco la bronca, vista la facha con que la mersa mediática se empilcha para tapar la roña sistémica y disfrazar con cristianos cacareos, melindres angustiosos, pésames sentidos, la verdadera esencia del drama  que arrempujó a los Kurdi y a cientos de miles de migrantes asiáticos y africanos, el mismo que ispira a los latinos cuando se ensartan en las clavaderas del Río Grande americano. ¡Es el capitalismo, idiotas!, dan ganas de gritar.

El pibe Aylan, su muerte, es la resultante de siglos de dominación colonial capitalista. Su fotografía postrera, es el legado pictórico del imperialismo, de la maquinaria militar industrial yanqui y europea  que desde la invasión a Irak, pasando por Afganistán, Libia y toda la cuenca petrolera de Medio Oriente, con la complacencia de jeques y caciques millonarios, ha desatado guerras civiles, enfrentamientos religiosos, tribales, sociales y políticos. Basta preguntarse cómo nacieron los talibanes sino bajo la tutela de la CIA, quién le dio lustre a Bin Laden sino el bacanaje saudita que cotiza fuerte en la bolsa de Niu Yor, quién banca los ejércitos del intitulado califato islámico, quién les compra el petróleo, les vende armas sofisticadas y los entrena, cómo conviven los dinamiteros del turbante con los bombardeos de la OTAN y después resurgen como salvadores entre la masa. Dónde encontrar la explicación sino en la ancha  manopla de la CIA, de los gerentes de Wall Sreet, de los petroleros de Texas, de los banqueros lavadores de narco dólar, de la troica germana, de los publicistas del gran sueño americano.

Duele la imagen del purrete Aylán tirado en una playa de Turquía, tanto como duele el ocultamiento que se hace de las raíces profundas del quilombete en puerta. A riesgo de consideren a este cronista un zurdo trasnochado, y aunque la palabrita ande demodé,  el imperialismo esiste.  Fue y sigue siendo una fase nesaria del capitalismo esitoso, un salto obligado en la acumulación de la gran mosca universal. Luego, a los dueños de la biyuya les importa niente la esistencia humana, y allí donde hace falta el esterminio con tal de asegurar ganancias, cualquier manotazo está justificado, sea por hambre, por sumisión o a los tiros.

Preocupados los yanquis y europeos, ovio, la marabunta se les viene encima. Y está bien. Es justo, qué mierda. El pobrerío mundial ahora puede mirar por la tele o el internet que en París se vive mejor, muchísimo mejor que en Abuya, Trípoli o El Cairo; que en Berlín o en Londres la pasás joya sin deslomarte y a salvo de que te claven una bombucha como en Kabul, Bagdad o Damasco; y más acá, que en Miami la vida es joda, no como en los cafetales de El Salvador o Guatemala; que en San Francisco o en Chicago podés ser el último orejón del tarro pero mejor que bancarte los lonjazos en las minas de esmeralda colombiana o en las fincas de Guanajuato o Sinaloa. Acaso pase que la mersa más desposeída  empieza a manyar que, después de siglos de espoliación, un cacho de ese bon vivir les pertenece. Y está bien. Claro que les pertenece. Porque esa esistencia mansa del ocidente pulcro se edificó con el oro de Moctezuma y Atahualpa, con millones grones esclavizados por ingleses, holandeses, franceses o norteamericanos, con las ganancias de la United Fruit en Centroamérica o con la tierra arrasada por las compañías multinacionales en el domún todo. Y esta es el único resultado forense que pueda obtenerse en la autopsia del purrete Aylan.

Este cronista no se banca esa foto que yira por el orbe, mezcla de morbo insano, de pespunte sensiblero pal sentir ocidental y de alvertencia pal migrante, como decirle, mirá lo que te pasa por venir sin permiso. No se banca la pena desamorada, el dolor retrasmitido por la tele, el lamento asurdo que no le apunta a la raíz de la cuestión.  Al decir de la verdá, llegado el caso, vamo la muchachada en barco, a gamba o nadando. Llenémosle los Campos Eliseos, los puteríos de Asterdam, los pubs de Londres, las callecitas de Niza y de la costa malfitana; entrémosle de punta por ajoba y los costado a los wayintones. Sin miedo, migrantes. Habrá muchos más Aylan. Los hay carbonizados a diario en los bombardeos israelíes sobre Gaza, o en los de la OTAN sobre Irak, Libia y Siria. Hay miles de Aylan que agonizan en las hambrunas, bajo el látigo de capangas hacendados o respirando el aire pútrido de las minas, y esos no salen en las fotos. Así que vamos. No hay nada que perder.           

Crónica PASO

Parafrasiando al gran pensador libio, Abdul Asib, después del viento, el camino en el desierto nomás lo juna el camello. Así que a sabienda de lo dicho, la vena sanguínia del cronista se dio a pichulear como pudo en las arenas ardientes de la justa eletoral. Con esta consinna, bien temprano, se calzó pilotín, talompa impermiable y  las galochas pirelli pa zambullirse en el barro del sufragio junto a su coequiper y secretario aljunto, el Pibe Garófalo, bien que munido de su geloso portátil y la kodak istamátic con rollo de 36 más uno de repuesto, cosa de apelechar testimonios en las mesas de votación de la Escuela 24.

Ocho de la matina, un gorra nos atajó en la puerta de la istitución. Aquí no pasa nadies, de arranque la cosa viene lenteja, nos apuntó, pa acomodar tanta boleta haría falta un crupier de casino, mismo que pa completar la autoridá competente.  Junando de coté, don Hilario Martínez, 85 pirulos, asentía con la zabeca. Desde las siete que estaba plantado a la espera , contó, termo en una mano y mate en la otra, y por nada, porque se despierta a las cinco, de costumbre nomás, y un domingo diferente, a esta edá, hay que aprovechar las cosas diferentes. ¿Una fotito, don Hilario?, le chantó el Pibe Garófalo. Y ahí posó el jubilete, sonrisa ancha, la postiza bailándole un gotán entre los labios. Yo sé que a esta edá no tengo obligación, me trinó a la oreja, pero soy radical de cuna, hombre de Irigoyen, nunca falté a la cita. ¿Y a quién va a votar, don Hilario? A la Unión Cívica, ovio. ¿Eso esiste?, le preguntó el Pibe Garófalo. Don Hilario miró pa arriba, pa los costados, pa abajo, como si lo vinieran vigilanteando. ¿Este muchacho será de los conservadores?, me preguntó.

Nueve a tiro, según un cana banana, antroden la escuela, seguía el bolonqui  de aprestos, apile de boletas, letura de instrutivos y controles. Afuera, en la vedera, la diretora de la escuela, Sara Amatti, se emprestó al reportaje. La prósima, que traigan changarines, traigan, esto es un quilombo de papeletas, anunció con aplomo docente. Y mirando la istamatic del Pibe Garófalo pero más a la mersa que empezaba a arrempujarse inquieta en la tapuer del cole, sentenció: pa encontrar un candidato, hay que venir con brújula y astrolabio.

Así que el julepe ya estaba istalado. Lo más mejor es traer la boleta de la casa, se jugó el Negro Gutiérrez. Esa puede ser trucha, le retrucó una doña que bajó de un auto polenta, pinta abacanada, lo mejor es tomarse el tiempo que haga falta y pensar bien antes de votar, no dejarse llevar por los planes sociales ni dejarse arrastrar por un puntero o por promesas. Pero ni ahí, terció Catalina, la jermu del Negro, el cuarto oscuro no está  pa hacer siconalis, lo que haiga que pensar se piensa antes, doña.   

Nueve y piquito, se abrió la compulsa y primera en votar fue la viuda de Graciani, mesa 312, que entró al cuarto oscuro como asomándose al castillo de Drácula y salió más peor, la jeta de blanco teta. Me marié, casi que me pierdo y no encuentro la salida, esto es peligroso pa la salú, se avino a la pregunta. Pa la encuesta en boca de urna, ¿a quién votó?, la inquirió mi secretario. Mirada perdida en lotanza, la doña  se confesó: me sarepe que le pifié, había varios con bigotes…

Y claro está que peor le fue a don Hilario, que atrás de la viuda salió cortando clavos. Una vergüenza, la boleta de la Unión Cívica no está, fue vítima una vez más del fraude patriótico, se quejó. Y hubo que atajarlo de las verijas cuando alguien se le rio, que fue el Cuervo García, cuando le sacudió que te quedaste en el tiempo, vejete, ahora los conservadores son ustedes. Todos son la derecha y el ajuste, se prendió la hija del Gringo Cortese, deneí en la mano y en la cola que empezaba a estirarse a la entrada, la única oción es la izquierda de los trabajadores, giles, plantió y se le puso de punta Huguito Zacarías, el del Corralón Yeny, que la sofrenó con lo del voto cantado, gurisa, así no vale.    

Para la once, hay que decirlo, las colas de sufragantes sacaban punta y la puerta de la escuela 24 parecía la entrada a la cancha de un clásico. El único beneficiario era el Ratón Cantili, busca del año cero, plantado ajoba de la ochava con una mesita donde ofrecía tijeritas made in China pal corte de boletas. Salen como agua, salen, se relamía, por la módica suma de 10 pesos, después le quedan a los pibes  para la escuela.

En la mesa 324, la cosa ardía de indispuestos. El presidente, un tal Guerrero, ascultaba los deneís como un tordo con tetoscopio, así de desconfiado, y pa colmo, cada uno que entraba al oscuro se quedaba durmiendo la siesta en el colchón de boletas. Asomado el mediodía, la cola de la 324 salía a la calle y el Gallego Huerta puso el grito en el cielo: apurensén que se me pasan los ravioles. Y el que no manducaba pasta, seguro le hacía a los bifes. Te dije que hoy no daba pa la parrilla, se le quejaba Celeste Farías al dorima, recién casados los dos y ahora asomándose al divorcio por culpa del sistema eletoral. El pechito de cerdo, mejor hacerlo despacito, le esplicó el quía al geloso del Pibe Garófalo, no hay que darle bola a las minas.

Centrojás creativo, siempre la bocha al pie, este cronista jugaba de local en el rioba que lo vio nacer. Encuesta a boca de urna, para “Voces Fulgurenses”, a más de uno, tiempo atrás, ni hacía falta preguntarle por el voto. Pero ahora es diferente, me explicó Dino Ferretti, hay peronista pa hacer dulceleche en todas las listas y acordate, Marcial, vos antes sabías que los hermanos Ranieri votaban en bloque, eran de la primera hora, ¿y ahora? Es como que ponen huevos en todos los nidos, entendés. Ahora vos le preguntás, a los Ranieri digo, ¿a quién votan, che?, y los tres se hacen los otarios, se desconfían entre ellos, ¿entendés? Más o menos, le dije y encaré a Marcelito Salerno, recién recibido de arquiteto. ¿Cómo votaste?, le inquirí de sopetón. Voté de parado porque faltan sillas, me chivateó al tiempo pivoteba con el piné de una bailarina del Maipo y me daba la espalda.  

Laburo ingrato el del cronista, de escasani recompensa, hay que estarse al pie el ñonca el santo día bichando a la gilada que vota y se va a morfar o a torrar la siesta. Como a la una, picaba el bagre, lógico, así que lo atajé al Carucha Soto, gomía de fierro y engayolado a la mesa 327, conchabado como estaba por 500 rupias pa fiscalizarle el sufragio al bacanaje macrista. ¿Te llegó la vianda?, ¿no te quedó un cacho por ahí? Y al rato volvió el Carucha con una bandejita envuelta en celofán. Sánguche de mila, manzana y una cocucha. Es de los fiscales de Sioli, me aclaró. Pa nosotros, el ingeniero se jugó: arroz con pollo, masita secas y latita de espid pa mantenernos despiertos, ¿qué tul? No jodás… En serio, Marcial, donde hay mosca se garpa fetén. Eso sí, no lo andés batiendo por ahí, yo lo fiscalizo, todo bien, pero no lo voté, ya me conocés, mirá que si se enteran los del club, después no me dejan entrar. Tranqui, ¿y a quién votaste?, lo apreté. El voto es secreto, macho, ¿querés mandarme en cana?, se disculpó y lo junó al Pibe Garófalo, que ya lo escrachaba con la istamátic. ¿Y vos no morfás?, lo espetó. Y no, mi secretario se da por contento con las Derreefe de anís.

Con la barriga llena, ya era otra cosa, por más que la tarde se hiciera larga. Abarajar a los que salían con el troquel en la mano era un yeite facilongo. Disculpe, míster, para la encuesta a boca de urna de “Voces Fulgurenses”, ¿puede decir a quién votó? Y el quía o la nami batían la justa. Así que para las cuatro y piquito, este cronista ya tenía la fija porcentual de cómo venía la mano. Las cuentas cerraban posta: el Manco primereaba cerca del 39 %, como a 14 puntos del ingeniero  porteño. Palo y palo venían en la provincia, pero mis proyeciones lo daban al gran Bigote de las pampas mínimo 5 puntos arriba de don Julián Domínguez en la interna oficialista. Los radichas no esistían, mismo que la Gorda Carrió. El Capo del Tigre, tercero cómodo, le quedaba poco pa festejar aunque el pituco Solá rondaba los 18 porcentuales en la provincia. El troscaje, más dividido que muzarella en copetín, con suerte arañaba el 2 % y el pibe del Caño lo ensartaba al Altamira.

Primicia de alto valor que cotiza en bolsa, los capos mediáticos manyan que los resultados eletorales en el barrio de La Testil Argentina son siempre la resultante nacional y provincial, así que cinco y media empezó a sonar el fono con tapita. Poniendo estaba la gansa, se les esplicaba, giro postal a cuenta de don Marcial Caminos y mando la justa.

De vuelta al cotorro, ya entrada la noche y atajando la gotera del techo, cosa de no creer, pa sorpresa de este cronista, todos festejaban pa las cámaras de la caja boba. Endemientras la muchachada hacía malabares acomodando el boleterío kilométrico y contando los porotos, nomás que con el 5 % de los votos nescrutados, daban risa los porcentajes que se anunciaban en la tele como fija y posta. La opereta mediática, troesma en el arte de torcer la noticia, de soplar viento pa borrar las huellas en el desierto, desconocía los números de “Voces fulgurenses”. Carajo, ¿y pa qué tanto laburo? Así que cacé el fono y lo llamé indinnado al Peluca García, diretivo de alto medio audovisual. Me atendió una naifa de labia farabute. Después de insistirle que me pusiera al habla con el capanga, la dicha me chantó los puntos: dice el señor García que lo disculpe, está ocupado acomodando la realidá para hacerla digerible.