Piojo resucitado

Los ecos del gran lanzamiento editorial de “Rante Dialética”, primer broli al pelpa del glorioso, todavía resuenan en los oídos de la masa societaria. La puesta esénica chantada en el Espacio Don Juan, allí donde el viejo tordo Favaloro pasó sus días de infancia, fue un éxito molumental, mismo que la presentación en la sala Ismael Celentano del club de los amores. Y así que así, entre medio de las salutaciones y los brindis, hay que decirlo, las alternativas de la justa electoral estuvieron a la orden del día, unos apostando al triunfo del motonauta mistongo y otros por el del cajetilla rubio y de ojos celestes, a la sazón el que primerió por una zabeca en el balotás definitorio.

Y al punto de esta cuestión, no pocos gomías y seguidores se han interrogado por el silencio medido de este cronista, visto que parolas escasanis les ha dedicado al entuerto, medio como escapándole al bulto. Y va por cierto que,  respetuoso de la institución y a petición de nuestro presidente, don Leopoldo Sastre, atento a que no faltaban esaltados de uno y otro bando, quien suscribe se bancó la neutralidá del club, lo que no le impide ahora, una vez surtida la fenomenal trompada del ingeniero, que pueda darse el lujo de chantar lo suyo.

A nadies escapa la simpatía que desde estas páginas se le brindó al proyeto nacional del kirrnerismo, tanto como las críticas y alvertencias a su tiempo mechadas según viniera la mano. Y es que aquí nadies debe favores ni manya de la política, de tal suerte que uno puede darse el lujo de trinar lo que se le cante a sabiendas de que no hay jefa infalible, no hay condutora que se le rinda pleitesía a ojo cerrado. Respeto y almiración por la señora tanto como por los miles de militantes que se bancaron la parada de enfrente a la parafernalia mediática, eso sí, pero no ceguera ni sordera ni cuanto menos seguidismo de lo pior, que para eso sobran puntos siempre en fila listos pa trocar apoyos por morlacos o aplausos por conveniencia.

A la luz del resultado, es ovio que una parte grande de la gilada, mayoritaria, le dio lustre a las ganas de cambiar de mandamases.  Acectarlo es ley, lo mismo que bancarse la piña en la jeta. De nada sirvió repetir hasta el cansancio la marabunta de conquistas alcanzadas estos años, desde el recupero de un estado devastado hasta el avance en materia económica, social, científica y lo que se ponga a tiro. La mersa quería escuchar otra cumbia diferente. Hasta el jubilete más palurdo sabía que estaba mejor que diez años atrás, y el antes misho desocupadado reconocía que ahora tenía changas o laburo fijo, el maestro podría quejarse por salario pero se acordaba de las dos guitas que ganaba antes y no llegaba al día diez, y el mercachifle la redondeaba posta aún con inflación, y el pequebú se daba el gusto de conocer París a lo garca, y más de un obrero del petróleo o metalúrgico se bancó la resolana tropical pa volver al yugo con dorado caribeño made in Punta Cana. O sea que a mi ver, no hacía falta refregarle todo eso en la jeta. No estaban allí los puntos débiles del proyeto nacional, ni siquiera en una economía a medias jaqueada por la crisis del capitalismo global. La cosa en serio tallaba en la sesera de la masa, en parte machacada por el martillo de la tele, la radio y los diarios, y por el resto, abandonada a la que te criaste por una concepción liberal en lo idiológico. La batalla era cultural ya se había perdido mucho antes de las eleciones. Parafrasiando al gran Ismael Celentano, faro luminoso de la ciencia fulgurense, “el piojo resucitado, sin idiología, es más peligroso que mono con navaja”. 

La teoría del “Piojo resucitado con cuchilla” fue esbozada por el filósofo campero oriundo de Tapalqué, don Evaristo de la Cruz Patoruzzi, a mediados del siglo XX en su molumental obra “Almacenero Platudo”.  Influenciado por las concepciones marsistas itálicas, el erudito pampeano le apuntaba crítico a la visión desarrollista del capitalismo según la cual, sobre la base de la evolución del mercado interno por sustitución de importaciones y a partir de incorporar nuevas fracciones sociales al consumo, una economía capitalista dependiente podía regenerarse de manera ilimitada. Antes que tarde, este proceso mancaría por la incapacidad de las fuerzas produtivas pa satifacer la demanda creciente de la nueva mersa acomodada, es decir, la del “piojo resucitado”. Alertaba entonces que “la comunidad piojera, elevada en su condición hematófaga, tanto en su variedad pedículus capitis como en la phthirus pubis, en un punto históricamente determinado de su maduración, requiere un contralor machazo que va más allá de las lavativas con querosene” y alvertía a posteriori que “la resucitación del piojín o liendre en piojazo bacán lo hace más exigente que patrón de estancia, su referencia inmediata donde quiere asimilarse, de lo cual resulta que abomina de los demás piojines o liendres y estimula su liquidación”.

El concepto "piojo resucitado", según Patoruzzi, se remonta al siglo XVII, durante el Renacimiento florentino, cuando el conde de Piombino, Lucio Dell Ortio, se refiere al enriquecido mercader D'Ambrossio como "pidocchio risorto insopportabile". Pero sin duda que el empleo del término se expandió en la filosofía germana durante los años 40 cuando el filólogo berlinés Helmut Grosswald definió a la pequeña burguesía alemana, soporte clasista de la expansión del nacional-socialismo, como "auferstanden laus". Con todo, en nuestra historia no faltan reveladoras citas que refieren al parásito en su asepción socio política, pero es don Evaristo de la Cruz Patoruzzi quien elabora dialécticamente su itrínseca esencia cuando expresa en su ya mencionada obraque "el piojín debe ser educado a lonja y cincha para que su resucitación en piojo macho se realice en tiempo y forma, obrando sobre sus crías con severidad monástica, ejerciendo sobre su empiojado cerebro una presión acorde al conjunto de los requerimientos comunitarios, (…) combatiendo su empiojado egoísmo con la idea de la solidaridad colectiva por las buenas en lo posible y por la fuerza de ser necesario”, para concluir finalmente que “la conversión sana y creativa del piojo no puede reducirse a una sola generación sino a varias, siempre a rebenque severo, aunque pueda resultar de ello un exceso de rigor, lo que será reconocido en atención al amor a la patria, al pueblo y los más desposeídos”.

Valga esta referencia al estraordinario pensador de Tapalqué para atrever una aprosimación a la batalla de las ideas que de aquí en más, a juicio de este cronista, deberían estimularse en el seno de las fuerzas del movimiento traformador, en la izquierda nacional y en el progresismo en general. Y es que desde las candidaturas del Chivo Insaurralde en el 2013 hasta la del motonauta en la recientes, resultaron un reflejo manifiesto de la limitación del kirrnerismo para responder a la crisis política e ideológica plantiada. A juicio de este cronista, no se trataba de calzar en la horma cultural del nuevo piojerío sino de acomodar los tantos con claridá concectual y candidaturas que espresaran la verdadera voluntá de profundizar la pelea al tiempo que abrirle puertas a nuevos protagonistas. Más que refregar los logros, la cosa pasaba por alertar a la gilada: atenti, muchachachos, llegó la hora de arremangarse. Si vamo a seguir pa delante, la pelea no es fácil. No hay promesa de naranja. Olvidensén del bon vivir. Si quieren Patria, a poner huevos. No hay dólares pa todos, y si los hubiera, nadies los toca, ¿clarito? Ni Moreno, ni San Martín ni Bolívar salieron a la cancha proponiendo fiesta y kermese sino más guerra, más lucha, hasta muertos en el camino, porque no es joda enfrentar al poder establecido, al imperio y sus cipayos. Si nomás de tocarle el culo al pasar ya se ponen fulos, imagínensén cuando se le bajen los lienzos. Porque acá no se promete un joraca, niente que no sea peliarla. Lo difrutarán sus hijos o sus nietos, pero ustedes nomás gozarán con la gloria de haberle puesto cascabel al gato y esa será su másima recompensa. Hay que hablar clarito. El que me quiera seguir, que me siga. Y si no quieren, no me voten. Chau pinela.

La cosa da para parolar tupido y habrá tiempo visto que la derecha recién asoma. Hay que sacar la viola del ropero, escribir unos versos y tomarse unos tintos endemientras la conversa apiola al naboleti. Hay un toco pa discutir, desde el sectarismo camporista, la pijotería kiosquera de tanta agrupación al dope, el oportunismo gerencial de unos cuantos, corructos y arribistas que los hubo, manías liberales pa encarar cuestiones grosas que fueron subestimadas, hasta la necidad de entender que al día de hoy, nomás que cantando la marchita no se ganan voluntades ni eleciones. Y hasta la Jefa debiera hacerse la autocrítica y apuntarse algunas cagadas. Asumir que le faltó barro en los talones, sencillez pa encarar la yeca. Qué necesidá tenía de cirujearse en clínica bacana cuando la posta la da el hospital público, el mismo donde Evita se bancó lo más peor, sólo por dar un ejemplo.

Para ir finando con el chamuyo y retomando a don Evaristo de la Cruz Patoruzzi, “el problema no es el piojo sino el descuido, que piojos y resucitados hubo desde los tiempos de Tutankamón. No se construye Patria nomás que con alegría, que debe haberla de seguro. Como todo parto, en el dolor de los cólicos abreva la felicidad”.

 

Aylan

El fonazo de mi querida amiga María Pía Legarreta me madrugó ayer con su labia agarrotada por el llanto: no lo soporto, Marcial, qué culpa tiene ese nene de ser musulmán, pobrecito, morirse así.

Soñoliento todavía, visto en el relós las seis de la matina, desculé al toque que mi querida de la Recoleta se refería al purrete Aylan, amanecido inerte en las arenas turcas. Isofato me atracó el recuerdo de la imagen que yira por el domún todo, posta que ganadora del prósimo Premio Pulizer de la fotografía: el purrete sirio acostadito en la playa, como bebiendo el salobre que le mancó la vida. Con todo, la angustia de María Pía, como siempre, sabe llegar a esabructos incompresibles: cuántos pibes más deberán morir así, decíme Marcial, ¿y qué hace Cristina? Nada. Seguro que la yegua está en el Calafate y lo mira por la tele.

Estrañeza ninguna, este cronista asume que María Pía compensa sus desvaríos gorilas con higiénicos y laudatorios encuentros de cotorro siempre que sus deberes conyugales con su actual dorima se lo permiten. Pero avanti pues, ayuda el introito pa sacudirse un poco la bronca, vista la facha con que la mersa mediática se empilcha para tapar la roña sistémica y disfrazar con cristianos cacareos, melindres angustiosos, pésames sentidos, la verdadera esencia del drama  que arrempujó a los Kurdi y a cientos de miles de migrantes asiáticos y africanos, el mismo que ispira a los latinos cuando se ensartan en las clavaderas del Río Grande americano. ¡Es el capitalismo, idiotas!, dan ganas de gritar.

El pibe Aylan, su muerte, es la resultante de siglos de dominación colonial capitalista. Su fotografía postrera, es el legado pictórico del imperialismo, de la maquinaria militar industrial yanqui y europea  que desde la invasión a Irak, pasando por Afganistán, Libia y toda la cuenca petrolera de Medio Oriente, con la complacencia de jeques y caciques millonarios, ha desatado guerras civiles, enfrentamientos religiosos, tribales, sociales y políticos. Basta preguntarse cómo nacieron los talibanes sino bajo la tutela de la CIA, quién le dio lustre a Bin Laden sino el bacanaje saudita que cotiza fuerte en la bolsa de Niu Yor, quién banca los ejércitos del intitulado califato islámico, quién les compra el petróleo, les vende armas sofisticadas y los entrena, cómo conviven los dinamiteros del turbante con los bombardeos de la OTAN y después resurgen como salvadores entre la masa. Dónde encontrar la explicación sino en la ancha  manopla de la CIA, de los gerentes de Wall Sreet, de los petroleros de Texas, de los banqueros lavadores de narco dólar, de la troica germana, de los publicistas del gran sueño americano.

Duele la imagen del purrete Aylán tirado en una playa de Turquía, tanto como duele el ocultamiento que se hace de las raíces profundas del quilombete en puerta. A riesgo de consideren a este cronista un zurdo trasnochado, y aunque la palabrita ande demodé,  el imperialismo esiste.  Fue y sigue siendo una fase nesaria del capitalismo esitoso, un salto obligado en la acumulación de la gran mosca universal. Luego, a los dueños de la biyuya les importa niente la esistencia humana, y allí donde hace falta el esterminio con tal de asegurar ganancias, cualquier manotazo está justificado, sea por hambre, por sumisión o a los tiros.

Preocupados los yanquis y europeos, ovio, la marabunta se les viene encima. Y está bien. Es justo, qué mierda. El pobrerío mundial ahora puede mirar por la tele o el internet que en París se vive mejor, muchísimo mejor que en Abuya, Trípoli o El Cairo; que en Berlín o en Londres la pasás joya sin deslomarte y a salvo de que te claven una bombucha como en Kabul, Bagdad o Damasco; y más acá, que en Miami la vida es joda, no como en los cafetales de El Salvador o Guatemala; que en San Francisco o en Chicago podés ser el último orejón del tarro pero mejor que bancarte los lonjazos en las minas de esmeralda colombiana o en las fincas de Guanajuato o Sinaloa. Acaso pase que la mersa más desposeída  empieza a manyar que, después de siglos de espoliación, un cacho de ese bon vivir les pertenece. Y está bien. Claro que les pertenece. Porque esa esistencia mansa del ocidente pulcro se edificó con el oro de Moctezuma y Atahualpa, con millones grones esclavizados por ingleses, holandeses, franceses o norteamericanos, con las ganancias de la United Fruit en Centroamérica o con la tierra arrasada por las compañías multinacionales en el domún todo. Y esta es el único resultado forense que pueda obtenerse en la autopsia del purrete Aylan.

Este cronista no se banca esa foto que yira por el orbe, mezcla de morbo insano, de pespunte sensiblero pal sentir ocidental y de alvertencia pal migrante, como decirle, mirá lo que te pasa por venir sin permiso. No se banca la pena desamorada, el dolor retrasmitido por la tele, el lamento asurdo que no le apunta a la raíz de la cuestión.  Al decir de la verdá, llegado el caso, vamo la muchachada en barco, a gamba o nadando. Llenémosle los Campos Eliseos, los puteríos de Asterdam, los pubs de Londres, las callecitas de Niza y de la costa malfitana; entrémosle de punta por ajoba y los costado a los wayintones. Sin miedo, migrantes. Habrá muchos más Aylan. Los hay carbonizados a diario en los bombardeos israelíes sobre Gaza, o en los de la OTAN sobre Irak, Libia y Siria. Hay miles de Aylan que agonizan en las hambrunas, bajo el látigo de capangas hacendados o respirando el aire pútrido de las minas, y esos no salen en las fotos. Así que vamos. No hay nada que perder.           

Crónica PASO

Parafrasiando al gran pensador libio, Abdul Asib, después del viento, el camino en el desierto nomás lo juna el camello. Así que a sabienda de lo dicho, la vena sanguínia del cronista se dio a pichulear como pudo en las arenas ardientes de la justa eletoral. Con esta consinna, bien temprano, se calzó pilotín, talompa impermiable y  las galochas pirelli pa zambullirse en el barro del sufragio junto a su coequiper y secretario aljunto, el Pibe Garófalo, bien que munido de su geloso portátil y la kodak istamátic con rollo de 36 más uno de repuesto, cosa de apelechar testimonios en las mesas de votación de la Escuela 24.

Ocho de la matina, un gorra nos atajó en la puerta de la istitución. Aquí no pasa nadies, de arranque la cosa viene lenteja, nos apuntó, pa acomodar tanta boleta haría falta un crupier de casino, mismo que pa completar la autoridá competente.  Junando de coté, don Hilario Martínez, 85 pirulos, asentía con la zabeca. Desde las siete que estaba plantado a la espera , contó, termo en una mano y mate en la otra, y por nada, porque se despierta a las cinco, de costumbre nomás, y un domingo diferente, a esta edá, hay que aprovechar las cosas diferentes. ¿Una fotito, don Hilario?, le chantó el Pibe Garófalo. Y ahí posó el jubilete, sonrisa ancha, la postiza bailándole un gotán entre los labios. Yo sé que a esta edá no tengo obligación, me trinó a la oreja, pero soy radical de cuna, hombre de Irigoyen, nunca falté a la cita. ¿Y a quién va a votar, don Hilario? A la Unión Cívica, ovio. ¿Eso esiste?, le preguntó el Pibe Garófalo. Don Hilario miró pa arriba, pa los costados, pa abajo, como si lo vinieran vigilanteando. ¿Este muchacho será de los conservadores?, me preguntó.

Nueve a tiro, según un cana banana, antroden la escuela, seguía el bolonqui  de aprestos, apile de boletas, letura de instrutivos y controles. Afuera, en la vedera, la diretora de la escuela, Sara Amatti, se emprestó al reportaje. La prósima, que traigan changarines, traigan, esto es un quilombo de papeletas, anunció con aplomo docente. Y mirando la istamatic del Pibe Garófalo pero más a la mersa que empezaba a arrempujarse inquieta en la tapuer del cole, sentenció: pa encontrar un candidato, hay que venir con brújula y astrolabio.

Así que el julepe ya estaba istalado. Lo más mejor es traer la boleta de la casa, se jugó el Negro Gutiérrez. Esa puede ser trucha, le retrucó una doña que bajó de un auto polenta, pinta abacanada, lo mejor es tomarse el tiempo que haga falta y pensar bien antes de votar, no dejarse llevar por los planes sociales ni dejarse arrastrar por un puntero o por promesas. Pero ni ahí, terció Catalina, la jermu del Negro, el cuarto oscuro no está  pa hacer siconalis, lo que haiga que pensar se piensa antes, doña.   

Nueve y piquito, se abrió la compulsa y primera en votar fue la viuda de Graciani, mesa 312, que entró al cuarto oscuro como asomándose al castillo de Drácula y salió más peor, la jeta de blanco teta. Me marié, casi que me pierdo y no encuentro la salida, esto es peligroso pa la salú, se avino a la pregunta. Pa la encuesta en boca de urna, ¿a quién votó?, la inquirió mi secretario. Mirada perdida en lotanza, la doña  se confesó: me sarepe que le pifié, había varios con bigotes…

Y claro está que peor le fue a don Hilario, que atrás de la viuda salió cortando clavos. Una vergüenza, la boleta de la Unión Cívica no está, fue vítima una vez más del fraude patriótico, se quejó. Y hubo que atajarlo de las verijas cuando alguien se le rio, que fue el Cuervo García, cuando le sacudió que te quedaste en el tiempo, vejete, ahora los conservadores son ustedes. Todos son la derecha y el ajuste, se prendió la hija del Gringo Cortese, deneí en la mano y en la cola que empezaba a estirarse a la entrada, la única oción es la izquierda de los trabajadores, giles, plantió y se le puso de punta Huguito Zacarías, el del Corralón Yeny, que la sofrenó con lo del voto cantado, gurisa, así no vale.    

Para la once, hay que decirlo, las colas de sufragantes sacaban punta y la puerta de la escuela 24 parecía la entrada a la cancha de un clásico. El único beneficiario era el Ratón Cantili, busca del año cero, plantado ajoba de la ochava con una mesita donde ofrecía tijeritas made in China pal corte de boletas. Salen como agua, salen, se relamía, por la módica suma de 10 pesos, después le quedan a los pibes  para la escuela.

En la mesa 324, la cosa ardía de indispuestos. El presidente, un tal Guerrero, ascultaba los deneís como un tordo con tetoscopio, así de desconfiado, y pa colmo, cada uno que entraba al oscuro se quedaba durmiendo la siesta en el colchón de boletas. Asomado el mediodía, la cola de la 324 salía a la calle y el Gallego Huerta puso el grito en el cielo: apurensén que se me pasan los ravioles. Y el que no manducaba pasta, seguro le hacía a los bifes. Te dije que hoy no daba pa la parrilla, se le quejaba Celeste Farías al dorima, recién casados los dos y ahora asomándose al divorcio por culpa del sistema eletoral. El pechito de cerdo, mejor hacerlo despacito, le esplicó el quía al geloso del Pibe Garófalo, no hay que darle bola a las minas.

Centrojás creativo, siempre la bocha al pie, este cronista jugaba de local en el rioba que lo vio nacer. Encuesta a boca de urna, para “Voces Fulgurenses”, a más de uno, tiempo atrás, ni hacía falta preguntarle por el voto. Pero ahora es diferente, me explicó Dino Ferretti, hay peronista pa hacer dulceleche en todas las listas y acordate, Marcial, vos antes sabías que los hermanos Ranieri votaban en bloque, eran de la primera hora, ¿y ahora? Es como que ponen huevos en todos los nidos, entendés. Ahora vos le preguntás, a los Ranieri digo, ¿a quién votan, che?, y los tres se hacen los otarios, se desconfían entre ellos, ¿entendés? Más o menos, le dije y encaré a Marcelito Salerno, recién recibido de arquiteto. ¿Cómo votaste?, le inquirí de sopetón. Voté de parado porque faltan sillas, me chivateó al tiempo pivoteba con el piné de una bailarina del Maipo y me daba la espalda.  

Laburo ingrato el del cronista, de escasani recompensa, hay que estarse al pie el ñonca el santo día bichando a la gilada que vota y se va a morfar o a torrar la siesta. Como a la una, picaba el bagre, lógico, así que lo atajé al Carucha Soto, gomía de fierro y engayolado a la mesa 327, conchabado como estaba por 500 rupias pa fiscalizarle el sufragio al bacanaje macrista. ¿Te llegó la vianda?, ¿no te quedó un cacho por ahí? Y al rato volvió el Carucha con una bandejita envuelta en celofán. Sánguche de mila, manzana y una cocucha. Es de los fiscales de Sioli, me aclaró. Pa nosotros, el ingeniero se jugó: arroz con pollo, masita secas y latita de espid pa mantenernos despiertos, ¿qué tul? No jodás… En serio, Marcial, donde hay mosca se garpa fetén. Eso sí, no lo andés batiendo por ahí, yo lo fiscalizo, todo bien, pero no lo voté, ya me conocés, mirá que si se enteran los del club, después no me dejan entrar. Tranqui, ¿y a quién votaste?, lo apreté. El voto es secreto, macho, ¿querés mandarme en cana?, se disculpó y lo junó al Pibe Garófalo, que ya lo escrachaba con la istamátic. ¿Y vos no morfás?, lo espetó. Y no, mi secretario se da por contento con las Derreefe de anís.

Con la barriga llena, ya era otra cosa, por más que la tarde se hiciera larga. Abarajar a los que salían con el troquel en la mano era un yeite facilongo. Disculpe, míster, para la encuesta a boca de urna de “Voces Fulgurenses”, ¿puede decir a quién votó? Y el quía o la nami batían la justa. Así que para las cuatro y piquito, este cronista ya tenía la fija porcentual de cómo venía la mano. Las cuentas cerraban posta: el Manco primereaba cerca del 39 %, como a 14 puntos del ingeniero  porteño. Palo y palo venían en la provincia, pero mis proyeciones lo daban al gran Bigote de las pampas mínimo 5 puntos arriba de don Julián Domínguez en la interna oficialista. Los radichas no esistían, mismo que la Gorda Carrió. El Capo del Tigre, tercero cómodo, le quedaba poco pa festejar aunque el pituco Solá rondaba los 18 porcentuales en la provincia. El troscaje, más dividido que muzarella en copetín, con suerte arañaba el 2 % y el pibe del Caño lo ensartaba al Altamira.

Primicia de alto valor que cotiza en bolsa, los capos mediáticos manyan que los resultados eletorales en el barrio de La Testil Argentina son siempre la resultante nacional y provincial, así que cinco y media empezó a sonar el fono con tapita. Poniendo estaba la gansa, se les esplicaba, giro postal a cuenta de don Marcial Caminos y mando la justa.

De vuelta al cotorro, ya entrada la noche y atajando la gotera del techo, cosa de no creer, pa sorpresa de este cronista, todos festejaban pa las cámaras de la caja boba. Endemientras la muchachada hacía malabares acomodando el boleterío kilométrico y contando los porotos, nomás que con el 5 % de los votos nescrutados, daban risa los porcentajes que se anunciaban en la tele como fija y posta. La opereta mediática, troesma en el arte de torcer la noticia, de soplar viento pa borrar las huellas en el desierto, desconocía los números de “Voces fulgurenses”. Carajo, ¿y pa qué tanto laburo? Así que cacé el fono y lo llamé indinnado al Peluca García, diretivo de alto medio audovisual. Me atendió una naifa de labia farabute. Después de insistirle que me pusiera al habla con el capanga, la dicha me chantó los puntos: dice el señor García que lo disculpe, está ocupado acomodando la realidá para hacerla digerible.

El Palomo Furlán

A prosópito de las más que blandengues sanatas con que los candidatos 2015 se farolean para morfetearse el voto de la mersa, incluyendo panquequeos idiológicos de muestra, tema obligado en la mesa consetudinaria del bar buffe, es nesario  no caer en la trampa, ovio, tanto como alvertir que a la verdá del decir, aquí nadies inventó la pólvora. Recordatorio que viene a cuenta, se apila a la memoria del doctor Salvatierra, la engregia y estrambótica figura de quien fuera el gran torcedor fulgurence de cuitas, el célebre Casimiro “El Palomo” Furlán.

Hijo dileto de una humilde familia criolla, cuenta la historia de que desde muy purrete se dio la biaba con gomina y brillantina de la berreta, cosa que debió cementarle la azotea  impidiéndole la respiración natural de los poros craniales, no ostante lo cual, se apelechó a la galería de los ases del bolazo y si no llegó a campionar en eso, le anduvo cerca.

Da fe el Ruso Urbansky, mientras le hace al Gancia con la busarda vacía, que con catorce pirulines recién cumplidos, repetidor repetido del 5° grado en la Escuela 24, el Palomo Furlán supo poner en duda la tabla de multiplicar del cinco, afirmando pal caso que 5 por 8 no le daban 40 ni de cerca, sino 38 postas a contar con los dedos de atrás pa adelante. Ya asomado a un nuevo aplazo con que lo iba a condecorar la señorita Ema, reculó y confirmó que él jamás había afirmado semejante disparate y que 5 por 8 eran Las Cuarenta, igual que el estraordinario tango de Grela y Gorrindo.

Mesa surtida hoy con notables ingredientes, reconquistado el derecho a escabiar en el bar buffé después que la Comisión Diretiva diera por nulas la atuaciones promovidas por la Comisión de Buenas Costumbres, el Negro Gutiérrez memora lo suyo: el varón tenía un poder de convición asoluto. A los veintidós, le propuso casorio a la Petisa Villalba mientras que le noviaba en serio  a la Turca Mohamed y cada tanto le tiraba unos petardos a la hija de los Marrone. Y eso que era fiero de jeta. Lo que tenía, sí, era una labia surtida pa engayolar  a cualquiera.

La esistencia del Palomo Furlán pinta jalonada por notables proezas chapuceras. Cierto que nunca vendió un buzón del correo, pero superó con creces la patraña cuando comercializó con ésito inigualable el Jarabe Doctor Wolfan, un preparado nausabundo que atajaba el refrío con el primer estornudo. Allá por los 60, intitulándose Delegado Especial de Juan Domingo Perón en el esilio, supo traficar cargos en un futuro gobierno justicialista, nomás que el general volviera a la Patria, lo que no se tardaría más que uno o dos años, y así que por módica suma en efetivo contante, acomodó al Conejo  Di Giácomo en el Ministerio de Salú, visto que era enfermero; a Julito Brun, carpintero y recitador campero oriental, en la Embajada en Montevideo; a las hermanas Pierini, que cantaban el Ave María en las misas de la Santa Margarita, en el Coro Estable del Teatro Colón, y así de corrido, quien no tuvo un cargo rentado en el próximo gobierno que estaba al llegar, fue porque no le alcanzaban las rupias pa costear la inversión.

Claro que no todo fue cuestión de guita. Y es que el Palomo Furlán se montó a la ilusión que forjó de sí mismo, desdeñando muchas veces, recompensa en metálico posta. Toda afirmación chantada con sólidos argumentos tuvo su negación sostenida con machaza enjundia y a su autoría se le atribuye la másima esistencial “Para cualquier macaneo, siempre hay una oreja abierta”. Igual que el ingeniero Mauri, hoy candidato a Presi, aunque con mucha menor recompensa, también el Palomo, durante sus años mozos, se surtió del estado con un módico sueldo de maestranza, no ostante lo cual, jamás se privó de criticar, según costa en su célebre “Epifanía chanta”, el triste espetáculo de quienes, como yo, maman de la teta pública sin merecerlo”.

Para el Cabezón Lagomarsino, el varón fue un gomía de fierro, por más que, a la hora de saludarse, lo más mejor fuera desconfiarle un simple al “buen día”, atajarse los bolsillos por las dudas y nunca discutirle al dope, cosa de evitar su perorata espesa como dulceleche. Pero desprendido cuando tenía, generoso pa darse al prójimo, a más de uno salvó de la malaria en tiempos bravos.

Con todo, el Palomo nunca quiso dedicarse a la política. Su amor a la patria, solía decir, le impedía chambonear a la gilada y al pobrerío, confiado al tiempo de que algún día, el apiole universal sentaría de culo a la pitucada platuda y la repartija de caudales se haría ley a los biandazos.       

De yiro por el ispa entero, visto que aquí o allá se lo acreditaba antes que tarde por cuentero, hizo gala de una oratoria sustanciosa en conferencias magistrales sobre las más diversas temáticas, a saber, entre las destacadas, “Legado estraterrestre en la cultura tehuelche”, “La verdá oculta de la vacuna antivariólica”, “Validación magnética del cerro Uritorco”, “Aportes de la civilización sumeria a la farmacología moderna” y la reconocida tesis antropológica nunca publicada que supo intitular “Del Oso Yogui al Homo Sapiens”.

Acaso por esa manera de ser, Casimiro El Palomo Furlán apenas conoció el amor en cuenta gotas. La Petisa Villalba se quedó empilchando santos a la espera de que el hombre la llevara hasta el altar. Asegún el Rengo Marinelli, costa en el Guines de los recors las veces que el farabute ofertó casorio y siempre se desdijo, incluyendo a la Divina Colombres, que lo caló de prima antes que la arrempujara al colchón, eso dice, aunque tampoco es pa creerle.

A la final de sus días, la parca lo alcanzó en la estepa patagónica endemientras buscaba los güesos  del antepasado anteliduviano, el “homo furlán”, que asegún sus estudios biométricos, calzaba 48 en ojotas como todos los Furlán que se conocieran. Socio activo del glorioso desde purrete, campión imbatible en los torneos de truco entre los años 69 y 72, la mesa consetudinaria del bar buffé le rinde homenaje y brindis cada vez la sanata se hace carne en la cosa pública.